Palavras.

Sempre achei que era boa com as palavras.

Hoje descobri que na verdade faço mau uso delas.

Uso-as como um domador usa seu chicote.

Junto letras para atravessar a alma das pessoas como se meu verbo fosse uma navalha.

Não me apetece saber que uso esse poder.

Me atordoa, quem eu amo sentir-se num pesadelo com o que tenho a dizer.

Não deveria ser assim.

O que sinto e arranjo em versos deveriam ser como um alento.

Minha prosa deveria soar como música.

Já que não é assim, decido – entre lágrimas – silenciar-me.

Que tudo aquilo que eu tenha a dizer – se não for pra fazer feliz – fique armazenado em mim.

Porque se for para trazer escuridão, que elas existam apenas na minha cabeça.

Nela, eu posso trabalhá-las e transformá-las.